Quería ser viento si ella era tierra;

o ser camino, recorrerla, acariciarla.

Pero no era suficiente.

Quería convertirme en lluvia

humedecerla y de a poco

penetrar su entraña.

Quería ser sol, semilla o lo que fuera

con tal de hacerla mía

aunque fuese instante.

Y no fui lluvia, ni sol, ni viento.

Y ella que fue tierra cuando fui nada

se volvió pensamiento.

Ahora juega con mis verbos y entreteje versos

la hago mía y le cuento que le pertenezco.

Mientras soy para su sed, vino,

lluvia en su piel.

Cómo me gusta el silencio.